монолог в четырех стенах

Монолог в четырёх стенах

Монолог в четырёх стенах,
Давно я не видела неба.
Зима за окном или лето…
Потеряла счёт времени
И это моя сцена:
Театр абсурда без цели.
Паранойя дала мне зрителей,
Плохо играть непростительно.

1. Бытовуха мне уже до чёртиков опостылела,
Музыка не помогает, хоть я и меломан.
Сколько времени… не важно! Ночь или день?
Окно заколотила, чтоб не видеть рассвет.
Курю по пачке каждые 24 часа,
Питаюсь мороженным, ум себя сводит сам.
Апатия или вдохновенье больное,
Когда энтузиазм все мысли прикроет.
Первые пятнадцать дней держалась, но вот
Сознание очистилось, меня несёт!
Видно, совсем свихнулась я, какие думы лезут!
Почему бы нет, мысль эта вполне трезвая!
И я идеей загорелась: поменяю стиль свой,
Нужен глоток свежего воздуха.
Иначе не услышат, меня кроет боль.
От стен отразился вой:

Пусть я не много раз любила,
Но зато с атмосферами,
И для каждой из них аромат
Духов новый, особый.
Смолкни дождь за окном, а не то как
Заностальгирую…
У меня нету выбора…

Обнимает подушку
Моя нежность бесцельная,
В темноте нафантазировав
На кучу бестселлеров.
А кому-то «ему»
Наплевать, что я делаю,
Я веду монологи со стенами …

2. И я жестикулировала в пыле красноречия,
Мысли водила по пути заранее намеченному.
Выстраивала фразы, образы лепила,
Стуча в одну из стен, мне соседи аплодировали.
Немецким роком нагнетала атмосферу,
Ёмкими словами слушателей расстреливая.
Затем спускалась в шёпот под Лану Ден Рей.
И шорох пыли даже был слышен мне.
Summertime sadness, обострился мой слух,
Я слышу, электроны в проводах поют.
Они идут через меня без боли, и
Вместо крови по жилам льётся симфония.
И я идеей загорелась: поменяю стиль свой,
Нужен глоток свежего воздуха.
Иначе как творец скоро пущу кровь.
Мир не услышит, меня кроет боль.

Перелетала со стены одной на другую,
Спала на потолке, и сны даже вернулись.
Аттракцион единственный: на люстре качалась,
Да и она упадёт скоро … печально.
Оформила себе антишенгенскую визу.
Часами залипала на шипящий телевизор.
Маниакальным взглядом я экран гипнотизировала,
Это лучше, чем в ванной у зеркала позировать!
Мистические вещи в одиночке освоила:
Эхо от стен взяло под своё крыло.
Ультраавангард, когда придут санитары,
Уроки стен я вспомню и невидимой стану.
Сама себя я в этой тюрьме заточила…
Может, лучше сдаться, может, лучше б лечили?
И отдохну в психбольнице, как Мастер…
Что ж, белые стены, здрасьте!

3. А за окном Луна, а за окном даже звёзды.
В палате я без окон, но я чувствую их стиль.
Со стенами дружна, я прохожу сквозь них.
Хоть они намного мягче моих.
И в городе всё также, город меня не гонит.
Он не заметил даже, что я долго была дома.
Но в эту ночь он всех людей по домам сам.
Иначе мне мешают улицами наслаждаться.
Душа спокойна, тишина в моём мире.
Я пережила психологический триллер.
Не угнетает меня вновь любимое дело.
С тетрадью в тени я бы всю ночь просидела.
Хожу по улицам будто в каком-то бы трансе.
Я рада обновлённой снова тут оказаться.
Слова льются рекой, я снова в деле.
Ночь… фонари… тени…

Источник

Монолог в четырех стенах

День второй: «Повсюду осколки»
Оскар Уайлд говорил: «Молитва должна оставаться без ответа, в противном случае она перестает быть молитвой и становится перепиской.»
— О! Ты вернулся.
— Да. А разве могло быть иначе? Я всегда возвращаюсь.
— Просто, вдруг ты поумнел и решил отправиться в другое место.
— Я давно решил, но всё никак не могу решиться.
— Это зря. Осень – это, то самое время, когда просто необходимо проветрить сердце.
— А зачем проветривать сердце?
— Ты разве не знаешь? Также, как человеку нужна вода, сердцу, иногда, нужна изоляция от всех эмоций. Иначе оно не выдержит нагрузок и просто остановится.
— Разве нельзя дать ему отдохнуть, не покидая привычного места?
— Конечно, нет. Здесь слишком много воспоминаний. Из-за них сердца и останавливаются. То, что ты, казалось, уже пережил, возвращается и начинает с новой силой давить на сердце. А когда ты в неизвестном месте, какие воспоминания у тебя могут появиться?
— Человек будет скучать по дому, будет скучать по близким людям…
— Люди очень глупые. Они убегают от одной жизни, чтобы в другой вспоминать о первой. Разве это не глупо? Они никогда не будут счастливы, а их сердца, по-прежнему, будут останавливаться, от переизбытка чувств.
— Я ведь тоже человек.
— Естественно. Именно поэтому, ты боишься признаться, что до тех пор, пока держишься за прошлое, будешь несчастлив.
— В этом есть смысл…
— А почему у тебя руки в крови?
— Я собирал осколки и поранился…
— Что случилось?
— Ты не знаешь, когда перестает болеть разбитое сердце?
— Не скоро, мой друг. Сперва, уходит надежда, а вместе с ней и боль.
— Я думал, надежда умирает последней?
— Значит, боль остается навсегда.
— А если собрать сердце?
— Тебе не удастся.
— Почему?
— Еще ни один человек, не смог в одиночку собрать свое сердце.
— Что же делать?
— Нужно найти ту, которая захочет иметь дело с твоим сердцем и доверить его ей.
— А что если, она разобьет его на еще большее количество кусочков?
— Тогда тебе снова будет еще больнее. Но иначе ты не избавишься от сегодняшней боли.
— Что получается, что повсюду боль?
— Именно. Лишь до тех пор, пока ты чувствуешь боль, лишь до тех пор ты жив.
— А если она захочет вернуться?
— Ты ее простишь?
— Прощать – это умение сильных…
— А я не прощаю. Люблю, когда все получают по заслугам.
— А ты умеешь признавать свои слабости. Самое обидное то, что мне с ней хорошо.
— А ей с тобой?
— Когда ей хорошо, она не со мной.

День третий: «…»
«В одиночестве человек часто чувствует себя менее одиноким.» Байрон
— Как тебе это удается?
— Что именно?
— Ты всегда знаешь, что надо сказать.
— Надо просто искать ответы в себе, а не в окружающем мире. Мир вообще такая штука, в которой ответы спрятаны глубоко, под покровом одиночества и безразличия.
— Всегда ищу ответы в себе.
— Нет. Ты ищешь их в своем отражении…в других людях. Твое отражение, это не ты. Ты должен смотреть изнутри, а смотришь лишь на поверхность.
— Я не понимаю.
— Ты, как раз, и должен понимать это, в отличии от остальных.
— Почему?
— Подойди к зеркалу…
— Ну и что?
— Что ты видишь?
— Себя.
— Нет…
— Свое отражение?
— Нет! Это даже не твое отражение. Ты видишь меня.
— Но ты всего лишь выдумка. Как в детстве: мне просто нужен воображаемый друг.
— Ты никогда не задумывался: зачем дети придумывают себе друзей?
— Наверное, чтобы люди не считали их одиночками.
— Вовсе нет. Им просто нужно, чтобы кто-то знал, что им надо делать.
— Но ты сам говорил, что ты – это я.
— Нет. Я говорил, что ты меня придумал. Но ты – это ты, а я – это я.
— Как же тогда определить, где заканчиваюсь я, и начинаешься ты?
— Все просто: Там где кончается твоя слабость, начинается моя сила.
— В каком смысле?
— Твоя боль, превращается в мою злость, твое разбитое сердце, превращается в мое желание отомстить.
— Разве не легче забыть?
— Забыть может и легче, но отомстить – приятнее.
— Но, если тебе достались только негативные эмоции, значит ты не сможешь быть счастлив.
— А что такое счастье?
— Ну…это сложно. Счастье – это когда тебе хорошо.
— Мне может быть хорошо. Значит – я могу быть счастлив.

День четвертый: «Остатки сомнений»
Людвиг ванн Бетховен говорил: «Музыка должна высекать огонь из людских сердец»
— Что это за музыка играет?
— Это Вивальди, «Времена года»
— Интересно. Включи сначала.
— Зачем?
— Хочу еще раз послушать.
— Это была «Весна»
— В смысле?
— Их четыре.
— Включи остальные.
— Не думал, что тебе понравится Вивальди.
— Музыка – это, то немногое, что может позволить человеку почувствовать не только полет, но и падение.
— Красиво сказал.
— Важнее то, что я красиво думаю.
— Получается, что это я красиво думаю.
— Не обязательно.
— Как это? Ведь я тебя придумал, ты в моей голове.
— А вдруг это ты в моей голове? Вдруг, это не ты меня придумал, а я тебя…
— Разве такое возможно?
— Возможно всё, мой друг.
— А как нам это узнать?
— Никак. Возможно даже, что мы обычные персонажи, чьей-то, пока недописанной книги.
— Но тогда…получается, что мы ничего не решаем?
— Вот именно. Просто кто-то выдумывает наш диалог.
— Так значит…
— Точно, мой друг. Значит, что мы в чьей-то голове. А возможно даже, что этот кто-то, тоже не сам себя придумал.
— Как это?
— Ты никогда не думал о том, что, возможно, весь наш мир, тот мир, который люди так хорошо знают, просто чья-то выдумка? Гениальный роман, с бесконечным числом сюжетных линий…или сюжетная линия и вовсе одна: твоя. А всего остального не существует, пока оно не попадает на линию, в которой ты существуешь постоянно…

Раздел разума

День 5 «День новый»
«Мы можем пытаться избежать выбора, ничего не делая, но даже это решение»
Гарри Коллинз.
— Как думаешь, что-то изменилось?
— С чего бы?
— Новый день. Новый рассвет. Возможно, новая жизнь.
— Чтобы получить что-то новое, надо сперва отказаться от чего-то старого.
— В каком смысле?
— Когда начинается новый день, прежний становится вчерашним; солнце поднимается на рассвете только после того, как опустится в закат; Так же и с жизнью: чтобы началась новая, старой необходимо уйти.
— Но ведь я не могу просто вычеркнуть из памяти то, что было.
— Ты можешь перестать стремиться вернуть то, что было.
— Это тоже не просто.
— Куда проще, чем кажется. Просто ты не хочешь отпускать прошлое.
— Но я хочу начать новую, хорошую жизнь.
— Нет. Ты хочешь вернуть старую, казавшуюся хорошей, жизнь.
— И как это изменить?
— А никак. Время изменит всё, вместо тебя. Ты просто должен смириться с этим. Такова человеческая натура.
— Ты сам говорил, что надо совершать безумные поступки.
— Так чего ты хочешь? Хорошей жизни или настоящей?
— А разве нельзя жить настоящей жизнью и при этом, чтобы она была хорошей?
— Нет. Твоя «хорошая» жизнь, всегда будет зависеть от других людей. А вот настоящая жизнь зависит только от тебя.
— И какой выбор будет правильным?
— Не знаю. У каждого он свой. У тебя один, а у меня – другой.
— Что же делать?
— Сам решай.
— А если, не делать ничего?
— Это тоже выбор. Просто ты решаешь пустить всё на самотек.
— Я запутался.
— А я и не сомневался.
— Почему?
— Твое мышление закрыто в рамках понятия «хорошая жизнь». А сам ты даже не знаешь, что такое «хорошая жизнь».
— И что же это?
— Я тоже не знаю. Но в этом наше различие: ты не знаешь, что это, но стремишься к этому, а я не знаю, и не спешу узнать.
— Разве тебе не интересно?
— Интересно. Но не более того.
— Ты немного странный…
— Еще бы. Я ведь и вовсе выдуманный.
— По-твоему это оправдание?
— Почему бы и нет…
— А если это перестанет быть оправданием?
— Я найду новое.
— Может, ты перестанешь быть странным?
— Нет. Однозначно, нет.
— Но почему?
— Если я перестану быть странным, то я перестану видеть жизнь в красках. Я стану обычным. Тогда я перестану быть собой и стану кем-то другим…

День 6 «Старая история»
Дарю вам совет: если услышите, что прошлое начинает говорить с вами, почувствуете, как оно тянет вас назад, гладит пальцами по спине, лучшее, что вы можете сделать, — бежать.
Лорен Оливер
— Знаешь, я, наверное, никогда уже не влюблюсь.
— Влюбишься.
— С чего ты взял?
— Люди наивны. Вам хочется верить во что-то. Хотя бы в любовь.
— А ты разве не веришь?
— В любовь? Нет.
— А вдруг ты влюбишься?
— Ад замерзнет раньше, чем я снова поверю в любовь.
— Значит, ты уже любил, а теперь говоришь, что любви нет?
— Все так делают. Если ты не веришь в любовь, значит то, что ты чувствовал, была не любовь. А значит, оно пройдет. Рано или поздно.
— Когда я ее впервые увидел, она мне показалась такой же прекрасной и неповторимой, как закат солнца.
— Ты не задумывался, что каждый человек, словно закат солнца?
— В каком смысле?
— Ну…каждый кажется неповторимым, индивидуальным, единственным. А что в итоге?
— Что?
— Каждый человек, такой же, как и любой другой. Просто солнце заходит за горизонт, как и вчера, как и завтра. Просто, в итоге, уходит из твоего поля зрения.
— Но ведь утром оно снова появится.
— А вдруг нет?
— В каком смысле?
— Ты никогда не думал, что каждый закат, который ты видишь, может стать последним?
— Какие-то негативные мысли…
— Это реальные мысли. А что, если завтра ты не проснешься? Каждый день ты меняешься и каждое утро «ты» уже другой. Значит, каждое утро, просыпаешься уже не совсем «ты», и значит, что каждый закат – последний.
— Но ведь, каждое утро, я остаюсь собой, пусть и немного изменившимся.
— В этом твоя проблема: ты не хочешь замечать изменений в себе. Как же ты тогда заметишь изменения в жизни? Вся наша жизнь зависит от мелочей, которые ты просто не хочешь замечать.
— Ты хочешь сказать, что надо уделять больше внимания мелочам?
— Нет. Надо просто замечать мелочи. Чувствуешь разницу?
— Не особо.
— Чем больше внимания ты уделяешь чему-либо, тем меньше заметишь; Чем внимательнее ищешь, тем меньше найдешь. Знаешь, где лучше что-либо прятать?
— Где?
— На самом видном месте. Там точно никто не станет искать.
— Что ты хочешь этим сказать?
— Ты ищешь. Ты заглядываешь во все углы и открываешь все сейфы. А самое лучшее лежит у тебя под носом, но ты это не видишь, ведь увлечен поиском.
— И что же делать?
— Перестать искать и жить. Остановиться, оглядеться по сторонам…и просто жить. Тогда ты будешь счастлив.
— Я думал, ты не веришь в счастье…
— Всем надо во что-то верить. Из этого правила нет исключений.

День 8 «Моменты одиночества»
Одиночество — извечный рефрен жизни.
Оно не хуже и не лучше, чем многое другое.
О нем лишь чересчур много говорят.
Человек одинок всегда и никогда.
Эрих Мария Ремарк
— Ты никогда не задумывался, что становится, как-то одиноко?
— А что в этом плохого?
— Ну не знаю. Просто это одиночество. И это не хорошо.
— Нас всегда двое. Значит, это не одиночество.
— Но ты это я, а я это ты, что бы ты ни говорил.
— Зато тебе всегда есть с кем поговорить.
— С самим собой?
— Нет. Со мной. Ты не заметил, что мы совершенно разные?
— Заметил. Но иногда хочется поговорить с тем, кто не знает обо мне столько подробностей, сколько знаешь ты.
— Глупый ты. Наслаждайся моментом.
— Каким?
— Моментом одиночества.
— Что же в нем хорошего? В одиночестве.
— В такие моменты ты просто забываешь обо всем. Забываешь, что вокруг тебя есть люди. Забываешь, что, возможно, кто-то ждет тебя. Забываешь, что кому-то ты нужен. В такие моменты, ты как будто мертв…тебя нет. Как будто нет.
— А что хорошего в том, что тебя нет?
— У тебя есть время побыть одному. Просто посмотреть в окно, насладиться музыкой, насладиться уединением. Ты один. И тебе достаточно этой компании.
— И почему тебе это так нравится?
— Просто наш мир стал настолько притворным, что уже невозможно ничего объяснить. Каждый играет свою роль в этой глобальной пьесе. Какие-то актеры уходят, какие-то приходят. Кто-то остается дольше на сцене. Кто-то, наоборот, уходит слишком быстро. Но, все-таки, все играют. И от этого тошно.
— Ты не ответил.
— Почему я люблю моменты одиночества? В такие моменты можно отдохнуть, подумать…ведь люди сходят с ума, именно из-за отсутствия этих моментов.

Нам важно ваше мнение! Был ли полезен опубликованный материал? Да | Нет

Источник

LiveInternetLiveInternet

—Рубрики

—Цитатник

Выкройка для платья Ruffled 1. 2. 3. 4. 5. 6.

Блины ажурные Эти блины получаются очень вкусными, тонкими, нежными. А какие они аж.

—Метки

—Музыка

—Поиск по дневнику

—Подписка по e-mail

—Друзья

—Сообщества

—Статистика

Выбрана рубрика монолог.

Без заголовка

Дневник

Часть 1 Монолог в четырёх стенах

День первый: «Зачатки Безумия»

День второй: «Повсюду осколки»

Оскар Уайлд говорил: «Молитва должна оставаться без ответа, в противном случае она перестает быть молитвой и становится перепиской.»
— О! Ты вернулся.
— Да. А разве могло быть иначе? Я всегда возвращаюсь.
— Просто, вдруг ты поумнел и решил отправиться в другое место.
— Я давно решил, но всё никак не могу решиться.
— Это зря. Осень – это, то самое время, когда просто необходимо проветрить сердце.
— А зачем проветривать сердце?
— Ты разве не знаешь? Также, как человеку нужна вода, сердцу, иногда, нужна изоляция от всех эмоций. Иначе оно не выдержит нагрузок и просто остановится.
— Разве нельзя дать ему отдохнуть, не покидая привычного места?
— Конечно, нет. Здесь слишком много воспоминаний. Из-за них сердца и останавливаются. То, что ты, казалось, уже пережил, возвращается и начинает с новой силой давить на сердце. А когда ты в неизвестном месте, какие воспоминания у тебя могут появиться?
— Человек будет скучать по дому, будет скучать по близким людям…
— Люди очень глупые. Они убегают от одной жизни, чтобы в другой вспоминать о первой. Разве это не глупо? Они никогда не будут счастливы, а их сердца, по-прежнему, будут останавливаться, от переизбытка чувств.
— Я ведь тоже человек.
— Естественно. Именно поэтому, ты боишься признаться, что до тех пор, пока держишься за прошлое, будешь несчастлив.
— В этом есть смысл…
— А почему у тебя руки в крови?
— Я собирал осколки и поранился…
— Что случилось?
— Ты не знаешь, когда перестает болеть разбитое сердце?
— Не скоро, мой друг. Сперва, уходит надежда, а вместе с ней и боль.
— Я думал, надежда умирает последней?
— Значит, боль остается навсегда.
— А если собрать сердце?
— Тебе не удастся.
— Почему?
— Еще ни один человек, не смог в одиночку собрать свое сердце.
— Что же делать?
— Нужно найти ту, которая захочет иметь дело с твоим сердцем и доверить его ей.
— А что если, она разобьет его на еще большее количество кусочков?
— Тогда тебе снова будет еще больнее. Но иначе ты не избавишься от сегодняшней боли.
— Что получается, что повсюду боль?
— Именно. Лишь до тех пор, пока ты чувствуешь боль, лишь до тех пор ты жив.
— А если она захочет вернуться?
— Ты ее простишь?
— Прощать – это умение сильных…
— А я не прощаю. Люблю, когда все получают по заслугам.
— А ты умеешь признавать свои слабости. Самое обидное то, что мне с ней хорошо.
— А ей с тобой?
— Когда ей хорошо, она не со мной.

«В одиночестве человек часто чувствует себя менее одиноким.» Байрон
— Как тебе это удается?
— Что именно?
— Ты всегда знаешь, что надо сказать.
— Надо просто искать ответы в себе, а не в окружающем мире. Мир вообще такая штука, в которой ответы спрятаны глубоко, под покровом одиночества и безразличия.
— Всегда ищу ответы в себе.
— Нет. Ты ищешь их в своем отражении…в других людях. Твое отражение, это не ты. Ты должен смотреть изнутри, а смотришь лишь на поверхность.
— Я не понимаю.
— Ты, как раз, и должен понимать это, в отличии от остальных.
— Почему?
— Подойди к зеркалу…
— Ну и что?
— Что ты видишь?
— Себя.
— Нет…
— Свое отражение?
— Нет! Это даже не твое отражение. Ты видишь меня.
— Но ты всего лишь выдумка. Как в детстве: мне просто нужен воображаемый друг.
— Ты никогда не задумывался: зачем дети придумывают себе друзей?
— Наверное, чтобы люди не считали их одиночками.
— Вовсе нет. Им просто нужно, чтобы кто-то знал, что им надо делать.
— Но ты сам говорил, что ты – это я.
— Нет. Я говорил, что ты меня придумал. Но ты – это ты, а я – это я.
— Как же тогда определить, где заканчиваюсь я, и начинаешься ты?
— Все просто: Там где кончается твоя слабость, начинается моя сила.
— В каком смысле?
— Твоя боль, превращается в мою злость, твое разбитое сердце, превращается в мое желание отомстить.
— Разве не легче забыть?
— Забыть может и легче, но отомстить – приятнее.
— Но, если тебе достались только негативные эмоции, значит ты не сможешь быть счастлив.
— А что такое счастье?
— Ну…это сложно. Счастье – это когда тебе хорошо.
— Мне может быть хорошо. Значит – я могу быть счастлив.

День четвертый: «Остатки сомнений»

Людвиг ванн Бетховен говорил: «Музыка должна высекать огонь из людских сердец»
— Что это за музыка играет?
— Это Вивальди, «Времена года»
— Интересно. Включи сначала.
— Зачем?
— Хочу еще раз послушать.
— Это была «Весна»
— В смысле?
— Их четыре.
— Включи остальные.
— Не думал, что тебе понравится Вивальди.
— Музыка – это, то немногое, что может позволить человеку почувствовать не только полет, но и падение.
— Красиво сказал.
— Важнее то, что я красиво думаю.
— Получается, что это я красиво думаю.
— Не обязательно.
— Как это? Ведь я тебя придумал, ты в моей голове.
— А вдруг это ты в моей голове? Вдруг, это не ты меня придумал, а я тебя…
— Разве такое возможно?
— Возможно всё, мой друг.
— А как нам это узнать?
— Никак. Возможно даже, что мы обычные персонажи, чьей-то, пока недописанной книги.
— Но тогда…получается, что мы ничего не решаем?
— Вот именно. Просто кто-то выдумывает наш диалог.
— Так значит…
— Точно, мой друг. Значит, что мы в чьей-то голове. А возможно даже, что этот кто-то, тоже не сам себя придумал.
— Как это?
— Ты никогда не думал о том, что, возможно, весь наш мир, тот мир, который люди так хорошо знают, просто чья-то выдумка? Гениальный роман, с бесконечным числом сюжетных линий…или сюжетная линия и вовсе одна: твоя. А всего остального не существует, пока оно не попадает на линию, в которой ты существуешь постоянно…

Источник

Рецензии на произведение «Часть 1 Монолог в четырёх стенах»

Если честно, какие-либо эмоции у меня вызвал только «день четвёртый», потому что о подобных вещах я и сам порой задумываюсь 😀
Диалоги первых трёх частей выглядят несколько шаблонными, а реплики «воображаемого друга» и вовсе какие-то картонные. В целом же, не плохое произведение с интересной структурой и любопытными рассуждениями.

В этом произведении есть много смелых и сильных мыслей,которые абсолютно верны,но автор часто высказывает не свои мысли,что немного портит впечатление о прочитанном.В общем-шикарное,сильное и довольно глубокое, с философской точки зрения, произведение.

Всё что здесь написано, ВСЁ ТАК, если принять что ЭТО ТАК.
Моё предположение/подозрение/ что это так, всё усиливается.

Портал Проза.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и законодательства Российской Федерации. Данные пользователей обрабатываются на основании Политики обработки персональных данных. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.

Ежедневная аудитория портала Проза.ру – порядка 100 тысяч посетителей, которые в общей сумме просматривают более полумиллиона страниц по данным счетчика посещаемости, который расположен справа от этого текста. В каждой графе указано по две цифры: количество просмотров и количество посетителей.

Источник